Une photo d'eux, de vous, trois amours si on peut dire, trois figues molles. Grâce à eux on oublie, on joue, on rie, et on boit aussi, on se reconstruit.
Des virées nocturnes sans fin, et ce sentiment à chaque fois au fond de moi d'avoir beaucoup de chance.
Même si vous n'êtes que des figues, je veux encore des milliers d'air hautain, des milliers de virées arrosée, des milliers de capitaine Paf, de révélations, de bouteille de vin éclatée, de boite gay, de fous rires à pleurer, de qui est qui, de oyez oyez à trois heures du matin, de Caïs, de plombiers.
Tout semble si parfait. Et ma seule crainte aujourd'hui c'est d'affronter mes futures années loin de vous.




